Ouvrir une parole alors que c'est si difficile d'écrire, voilà ce que j'attends de ce blog. Ouvrir la mienne, qui ne parvient pas toujours à aller jusqu'à son trognon, malgré les instants plusieurs fois par semaine, où sur un divan, elle se laisse aller.

Pourquoi ? Voilà le trognon de toutes les phrases qui sortent de ma bouche, même si leur forme est souvent affirmative.

- Allô ?

- Bonsoir, c'est moi... Ah merde ! Bonjour (putain on est le matin, pourquoi tu dis bonsoir !)

- Super ! Tu commences par un lapsus... T'es pas prête de pouvoir raconter des choses normalement dites...

Eh non... Quand on explore son inconscient, on ne fait plus rien comme avant. On ne le sait pas avant de commencer. Heureusement peut-être, on garderait son joli petit symptôme et on se la fermerait.

Ouais... Seulement, ça fait bobo... Et la prison invisible qui m'entourait partout où j'allais, devait être explosée. C'est toute ma vie, ça : exploser les prisons invisibles.

Je le fais pour les autres, en tout cas j'essaies... Je remarque que quand je veux exploser une barricade chez quelqu'un, ça foire ; et en général, c'est au détour d'une remarque un peu affutée, qui me sort comme ça, qu'on me dit : "Putain, ce que tu(vous) m'as dit, ça m'a trotté et depuis, je me pose cette question (...) Qu'en penses-tu ?"

Et merde... Qu'est-ce que j'ai dit encore, ou plutôt qu'est-ce qu'il a entendu par l'intermédiaire de ce que j'ai dit. Et voilà, le circuit de l'analyse est reparti.

Qu'est-ce qu'on dit quand on se tait ? Qu'est-ce qu'on tait quand on se dit...

Pour le premier mouvement de ce blog, je parie à mon moi, que je tairais l'enjeu, ce pourquoi je fais ça, écrire.

Entendes qui voudra...

J'ai échangé plusieurs fois aujourd'hui avec des collègues, qui réagissent tous sur le net, à la sortie du "Livre noir de la psychanalyse"...

Au-delà de la véhémence de l'attaque (Lilliputt a-t-il chatouillé Gulliver ?), les Thérapeutes Cognitivistes et Comportementaux (cons porte-manteau) m'agacent. C'est déjà trop leur faire plaisir, parce qu'ils se prennent pour des géants, se parent de grandes phrases, de ressources dites scientifiques officielles, mais pour se bâtir une carrière digne de ce nom, sont obligés d'aller cracher sur la tombe de Freud.

Alors ce soir, je me lâche ! Ca suffit maintenant : quelle analyse faire de cette adversité, de cette rivalité hargneuse d'un côté, et de l'indifférence, de la belle âme des psychanalystes, qui laissent faire et dire ?

Je me pose plusieurs questions :

- Comment baisent les cognitivistes ?
- Pourquoi veulent-ils ne pas regarder ce qui se passe dans le discours de leurs patients?
- Pourquoi n'aiment-ils pas mes blagues ? (je suis drôle pourtant...si, si !)
- Pourquoi nous font-ils chier ?

J'ai plusieurs hypothèses... Je crois que quand on prône pour guérir les victimes du cyclone Katrina, que "Dans cette période de souffrances et d'angoisses immenses, nous rappelons à tout le monde, même ceux qui regardent de loin ces événements à la télévision, de faire attention à leur santé mentale", que le vent est aussi l'énergie qui permet d'avoir de l'electricité, que ce n'est pas toujours mauvais..., on ne peut pas être scientifique.
Ca me fout les jetons... Je me dis, ils nous prennent pour des gens stupides. Que fait-on quand on est orienté par la psychanalyse et qu'il y a des catastrophes ? On prend le parti du sujet : on sait qu'il y a l'effet d'après-coup, que peut-être il sera mal longtemps après, et que s'il est très mal de cette catastrophe, c'est qu'il y a un élément qui est rentré en collision avec quelque chose qui était présent en lui, avant.

Ces personnes, fourbues de bon sens, sinistres répétiteurs des banalités de la morale contemporaine, ne peuvent que faire l'amour normalement. "Ce n'est pas grave, pensez à quelque chose de positif..." La vie érotique de ces gens-là me terrorise... Un tel aplatissement du désir chez les patients ne racontent que les inhibitions obsessionnelles qui les structurent.

Ils se gardent d'écouter les divagations de leurs patients : agents d'une morale du discours, ils savent ce qu'il faut bien penser, ce qu'il faut bien dire. Ils savent ce qui vous fait du mal. On ne se préoccupe pas de pourquoi. On dit comment ne plus penser, ne plus faire ça.
Moi, j'aime les pourquoi. J'aime les gens qui mettent des points d'interrogation dans leur vie, ceux qui ne savent pas, ceux qui se laissent surprendre, qui ont envie d'en savoir plus, qui n'aiment pas maîtriser la folie de la vie.
Alexandre Jardin, malgré la difficulté de l'excentricité familiale, n'a pas reculé, il a croqué la vie, au lieu de se laisser happer par la sinistre normalité du bien. Bien manger, bien baiser, bien vivre : Révoltons-nous ! Si je fume, si je dérive, si ça me plaît, c'est que c'est moi !
Ils nous font chier parce qu'on est allé plus loin, parce qu'on a dépassé nos impossibles, qu'on a explosé lkes catégories évidentes de la vie. Ils nous haient, parce que la psychanalyse est formidable d'originalité, de subversion, d'inventions.
Et ça, c'est insupportable !

Aujourd'hui, après avoir passé en revue plusieurs moments importants de ma semaine, je me dis que je rate différamment d'avant... Vous allez me dire : pourquoi dire cela, si je rate encore ? Hier, une vieille femme qui vient me voir depuis presque un an, a commencé sa séance en me disant que "c'était la fin de son parcours chez moi". La fin de votre parcours ? Et là, ça craque : oui, elle veut mourir car sa vie n'en vaut plus la peine, elle ne s'est jamais mariée, a supporté jusqu'à sa mort une mère qui l'a empoisonnée, n'a pas eu d'enfants, tout le monde croit qu'elle ment quand elle dit qu'elle ne peut pas manger. "J'ai tout raté... Avant, c'était déjà le cas, mais depuis que je viens vous parler, je commence à pouvoir le savoir."
Mon Dieu ! (Merde, je suis sensée être athée...) Un savoir qu'elle vient juste de prendre en charge, mais quel savoir !!! Le ratage... Est-ce vraiment le cas ? Est-ce que personne ne vous a jamais aimé ?

Parce que c'est ça la seule porte : ce qui vient se gluer sur ce maudit ratage, l'amour. Si, son père... Il prenait toujours sa défense. Mais, le mensonge, la vérité, tous ces mots qu'elle n'a pas dit, ceux qu'on lui a fait ingurgiter de force et qu'elle a cru, alors qu'elle savait que c'était faux...
A la fin de sa vie, elle vient me voir, me parler parce qu'elle ne mange plus depuis plusieurs années. Elle est nourrie par une sonde gastrique. Elle a perdu l'équilibre. Au bout de ce temps de déconstruction, l'horreur se montre.
Oui, sauf que là, je suis là !

Je suis là parce que j'ai la responsabilité de ce qu'elle découvre par mon intermédiaire. L'aurait-elle découvert si je ne l'avais pas menée sur ce chemin ? Probablement pas...
Pourquoi est-ce que je fais ça à des sujets qui ont passé leur vie à n'en rien vouloir savoir ? Parce que, la vie, c'est avoir une place et l'aimer, et cette femme ne la trouvait plus, elle ne l'aimait pas.
L'amour, l'amour ? J'en parle comme si j'en savais quelque chose, alors qu'aujourd'hui, dans un autre registre, j'ai raté un geste. Un geste qui peut-être ne se représentera pas. Je l'ai raté parce que pour vivre tranquillement, il faut se déprendre de l'amour, mais comme c'est merveilleux d'être surprise !
Je ne suis pas fière d'avoir pris à la légère ce pas en avant. Je ne suis pas fière de l'avoir défié cet amour, comme si de ne pas le regarder, il ne me toucherait plus.
Cela m'a fendue en deux et je peux dire ce soir, que le ratage amoureux est le seul qui vaille la peine de vivre.