Demain matin, à 6h34, je prends le T.G.V. pour Paris. Un congrès de psychanalyse m'y attend pour le week-end. Quand on arrive de l'Ouest, on débarque à Montparnasse, c'est une traversée de Paris vers la lumière de la cîté.
Je n'ai aucun goût pour la politique... Je veux dire la politique bipartite, avec les humanoïdes pédants qui s'esbrouffent sur la colline du pouvoir. De ceux qui ne risqueront jamais au cours de leurs moments de réfléxion d'avoir un gland qui leur tombe sur le crâne. Pourtant, la vie de mon pays m'intéresse, et je suis au plus près des mouvements sinusoïdes qui parcourent les strates bigarrées de sa jeunesse.
Aussi, plus impressionnée par le discours de ces jeunes gens martyrs d'une division géo-sociale que par les voitures calcinées, je suis touchée comme si c'était ma génération qui brûlait.

La surdité face à ce tableau munschéen de la France, de ses lieux aux bancs, me font penser qu'il y a des actes de répression morale qui plus jamais ne pourront s'éteindre. L'ère de ce que Freud appelait le Surmoi apparaît dans sa plus grande férocité sadienne.
Ce qui d'un côté veut mettre de l'ordre, avec les apanages de la morale de fer (de faire ?), laisse apparaître au niveau de ces espaces à côté, la fameuse Grimmigkeit de Boehme : férocité, colère, courroux, anéantissement de l'homme par le feu du spectacle.
Cette année, au séminaire du jeudi soir de psychanalyse, nous étudions un fameux texte de Lacan, en pleine actualité, Kant avec Sade de Lacan. Voilà ce que c'est que de vouloir mettre de l'ordre dans la civilisation, de vouloir plier l'Autre sous sa loi : meurtre, bâtons, rituels purificatoires par le feu.
On brûle des véhicules parce que cela ne bouge pas : le désir d'une génération entière est bailloné, une génération au-delà des apparences, une génération crue, qui mord dans le langage comme dans la chair. Les dents de Joey Starr face au baton de Guignol.
Demain, je vais à Paris, dans les quartiers, ces morceaux de viande urbaine bien clinquantes, mais indubitablement, l'expression de mon discours s'oriente vers le Sud, vers ces bancs où des races s'asseyent et ruminent leur soif d'être des notres.
N'être qu'une partie, une partie jetable, sécable comme un rebus, ça n'a pas de couleur, pas de race, pas de prison.
Ici ou ailleurs, la violence est le produit d'une trop grande rigueur de la loi intime, la loi de Shakespeare dans Macbeth : le pouvoir et la mort. Les bans de leur mariage sont en train d'être publiés.

J'ai une excellente libraire. Dans la petite ville où j'exerce, comme on dit, dans une ancienne cave consacrée depuis toujours au Muscadet, une jeune femme lunettée, croquant la littérature dans une grande sobriété, me conseille.
Depuis qu'elle a saisi ma passion de lire et qu'elle sait que "je suis psy", elle m'oriente. Me proposant dernièrement une merveille de Lydie Salvayre, "Le discours de Mila", j'ai fait mouche dans cette rencontre formidable d'une femme qui écrit la pensée d'un homme parlant à Descartes et lui reprochant toutes les limites de sa pensée raisonnante : la merde de l'arrivée de sa mère impotente dans sa vie d'obsessionnel tranquille, le désordre d'une femme et le registre drole et enflé du vocabulaire chiant, chié, chieur, de ce Décacartésien.

C'est bien après que j'ai découvert que Mme Salvayre était psychiatre et psychanalyste : oh ! J'aurais du m'en douter, pensais-je... Une telle précision dans le langage... Peu importe, c'est un merveilleux roman.

C'est alors que sur un rayonnage bousculé d'ouvrages inégaux, un titre et une bande bleue au bas de l'ouvrage retiennent mon attention : "Le secret", Philippe Grimbert, prix des lecteurs d'Elle 2005. Tiens ! Les lecteurs d'Elle lisent ? ? ? Ironie mise à part, je l'ai acheté ce maudit bouquin, moi qui ne m'endort sur Elle que chez le coiffeur, ou dans des rêveries dans lesquelles l'Autre femme pouvait prendre une consistance vengeresse.
Je l'ai lu hier soir, bien qu'aucun obstacle ne se soit mis entre moi et le texte, ce que je déteste. Le fleuve a coulé, je l'ai parcouru dans une relative curiosité et une insistante indifférence. En spectatrice de ce récit autobiographique-romancé, oui : c'est intéressant du point de vue de l'événement, du traumatique, du secret dévoilé. Bref, je dis : Philippe, c'est un mythe du névrosé que tu nous racontes là. Monsieur-j'ai-réussi-à-me-sortir-de-ma-névrose et regardez comment pourtant au début j'étais pas aidé.
Ca m'a même pas gavée, ça se lit, c'est pire.
Plus que jamais, j'ai eu en face de moi un récit, contrairement au discours de Mila qui était véritablement une parole incarnée dans le papier. Ca c'est un truc qui tient au ventre, qui a du corps. Le lisse de la tranquilité de Philippe Grimbert est admirable de sagesse.
La sagesse des autres est une religion de paresseux : comme c'est formidable de ne plus avoir peur de dire la vérité Philippe. Oui, vous êtes désormais psychanalyste, vous avez eu des raisons de vouloir le devenir, c'est tellement merveilleux de nous donner votre témoignage.
Mon Dieu, que c'est chiant en ce moment les gens qui témoignent de leur terrible vie, de leurs terribles obstacles qu'ils sont parvenus au prix de dures épreuves à traiter.
C'est très chiant, ça !
Lydie Salvayre, c'est de la pure fiction, un point d'entrée dans les mots pensés d'un homme, une percée non pas dans l'intime, mais dans l'étrangeté de ces mots qui nous traversent. Pas d'écran de fausse pudeur, pas besoin de ça : des mots crus, des rages éventrées, des corps décharnés.
Un secret dans le secret : une abyme convoquée par Grimbert, tout en gardant le recul de ce que sa cure lui a permis d'aborder sans douleur excessive.
Grimbert se confesse ; Salvayre dit qu'un homme a la fesse conne.
Merci Lydie...