Un système informatique doit être régulièrement "désinfecté" de ses "virus" et autres objets virtuels, mais au potentiel destructeur véritable. Mon "Bit defender," pour certains qu'il n'arrive pas à virer, me scande ce message venu d'ailleurs : "DESINFECTION IMPOSSIBLE"

A la faculté, les administreurs de "bon enseignement" soignent le virus facultatif de la clinique, en opérant par dose d'antibiotiques légalistes (anti-bio, contre la vie). La bataille est rude, le virus est du genre résistant et il se propage là où on croit pouvoir le faire disparaître.
Ce matin, je suis allée rendre visite à une psychologue técécéiste qui s'est installée près de chez moi. Curieuse et estimant poliment qu'une présentation était une attitude civilisée, nous avons convenu d'une entrevue à son cabinet. Ma foi, cela s'est fort bien passé ! J'ai appris plein de choses : Comment se transmet la TCC par exemple. C'est un savoir de professeur à étudiant, elle n'a elle-même jamais subi ce type d'intervention. Pas de "comportement à modifier" dans son cas. Elle me raconte qu'elle parle de sa pratique au décours d'orientation de patients par exemple, ceux qui veulent une analyse "en profondeur". Elle a alors recours à une psychologue clinicienne qui reçoit ses patients, et à qui elle parle aussi... Beaucoup...
Mais alors, vous parlez ? ? ? Et vos patients ? Oui, ils me parlent beaucoup, c'est principalement l'objet des rencontres, les méthodes sont assez accessoires, mais elles disent "quoi faire" pour que ça se modifie.
HUMMMMM.........
Assez divisée, il me semble qu'elle même ne croit pas à sa "méthode", alors j'ose avancer que peut-être le ver est dans le fruit... Oui ! Très émue, elle me raconte une histoire de manipulation juridique de ses "données", lors d'un divorce qui se passait mal, au cours duquel elle soupconnait une maltraitance sur l'enfant. Bien qu'elle n'ait rien dit de ses soupçons, c'est comme si les parents l'avaient senti ! Ils l'ont attaquée elle, violemment, ce dont la jeune femme a eu beaucoup de mal à se remettre.
Sincèrement touchée par le récit de son épreuve, j'ai entendu la fonction de l'outil, de l'objet intermédiaire Autre que la parole et porteur d'une vérité. C'est, tout comme Oedipe semant la peste après avoir répondu à la Sphinge, un vrai danger.
La volonté de mettre de l'ordre n'a comme paradoxe que celui de créer artificiellement un ordre qui ne sait pas où se mettre, et qui s'agit. Cet ordre-là, la psychanalyse le serre dans le transfert.
L'imaginaire est un leurre constituant certes. Il ne s'imagine pas sans s'inquiéter du derrière.
Nous avons convenu de notre libre collaboration, au-delà de ses craintes de marcher sur mes plates-bandes ( mais ne vous gênez pas, entrez dans cet ailleurs que je représente !!!) et de déjeuner prochainement ensemble.
Elle finit par me raconter dans un éclat de rire, ce professeur si directif, qui a toute une pièce de son cabinet, où il cultive les objets d'exposition : araignées, souris, cafards, etc. Tout ce dont il peut avoir besoin pour exposer l'objet de la phobie à ses patients. "A-t'il un vide aussi ? J'avais peur du vide moi avant ma cure..." Nous rions de bon aloi, mais je me dis : diantre ! Si le réel échappera toujours (c'est une hypothèse de travail !!) à sa mise en réseau, il n'est pas dit que ceux qui auront essayé de l'évincer s'en sortent intacts...
Quel pratique immonde que la psychanalyse ! Ouvrir son corps aux attaques virales du signifiant et parcourir des dangers pires que ceux que la phobie a pauvrement imaginé...
Heureusement qu'on n'en guérit pas de la vie, ça me tuerait !

Il m'arrive de rencontrer des situations difficiles, comme tout un chacun. Sauf que vu ma complexe paradoxalité, cela prend souvent des proportions délicates.
Je dis quelque chose dans un mouvement très impulsif, et après j'essaies de corriger le tir. Le premier jet est souvent le reflet d'une vérité inconsciente, qui dépend de mon fantasme, et qui est donc foncièrement mensongère. En effet, quand on a un schéma de base qui s'apparente à "Laisses-moi tomber ou aimes-moi à en mourir", ça laisse peu de place au compromis, au tact, somme toute à la vie.
J'ai beaucoup appris de quelqu'un qui ne supportait pas ce premier jet, et auprès duquel le second était vain. Ca m'a rendue responsable.
Aujourd'hui, je me rends compte que ce premier jet advient lorsqu'une situation m'angoisse par dessus tout (c'est une angoisse non-organique, décorporée), celle où je peux perdre quelque chose.
Auquel cas, je termine, j'achève, je clos, je ferme.
Le traitement de ce pas en arrière, c'est un énorme coup dans la gueule : Assumes !

Les gens normaux savent bien ce qu'il faut faire ou dire. Moi, je ne sais plus sur quel pied danser, c'est déjà un progrès, par rapport aux premiers temps, où je ne dansais jamais que du même pied.
Cela fait de moi, une paradoxale absolue.
C'est à cause de cela que je suis tombée amoureuse de Karen Blixen.
Elle est extrêmement attachée à sa mère, donc elle la quitte. Elle a peur de finir vieille fille, donc elle se débrouille pour être une épouse solitaire.
Elle ne peut vivre sans la présence de son Denys, donc elle le pousse, avec ses crises et ses reproches, à se barrer en safari en compagnie de lionnes aux odeurs jalouses.
Touchant les tréfonds de la mélancolie en son absence, elle peut alors jouir d'une façon mystique aux instants bénis, qu'il daigne lui donner de temps en temps.

Parfois, je la dessine dans mes brumes : le visage sec et fragile, la peau tendue d'avoir trop souri aux étoiles.
Etiolée dans la chaleur des savanes, elle est perdue et donc, irrémédiablement chez elle.

Un connard d'universitaire écrit sa biographie, et commence en disant : "Si nous acceptons de parler de Karen Blixen, c'est dans la mesure où l'on laisse de côté ses paradoxes inextricables."
MAIS C'EST LE SEUL POINT FONDAMENTAL, CONNNNAAAAARRRRRDDDDD!

Vous l'aurez compris, je hais les discours qui essaient de barrer ce qui fait la beauté d'un être, en l'occurence une femme. Une femme, avec deux m, quatre ponts entre l'océan de la chair et l'impossible à rejoindre.
Denys Finch Hatton était un cruel. Un cruel raffiné, comme peuvent l'être les hommes qui craignent et sont attirés par le mystère de l'affame. Un veul magnifique, qui comparait leurs éternelles discussions, aux échanges théologiques majeurs entre Saint François et Sainte Claire.
Des heures entières à parler... Elle aimait ça, cela rendait l'amour à sa vraie fondation : le plaisir à dire.
Dis-moi que tu m'aimes, dis-moi que tu ne me le diras pas ! Si tu ne me le dis pas, c'est que tu m'aimes vraiment, car quand on le dit trop, c'est qu'on n'aime pas assez. La bouche grande ouverte sur le panthéon, il n'y a plus de fin, plus de vie, plus de corps, plus d'espace.
L'infini, c'est pas pour les gentils. L'infini, ce n'est pas l'infiniment grand ou petit, c'est l'absolution de toute référence.
En dehors de l'amour, il y a les gentils. Fermes les yeux Karen, une épaule viendra. Même si tu n'en veux pas.